CLERISVALDO B. CHAGAS

CALANGO MATOU UM BOI

Clerisvaldo B. Chagas, 6 de novembro de 2012.

Crônica Nº 9001

Lá ia eu pelos aceiros da fazenda, puxando fio de ouro, tirando melãozinho das cercas, fazendo flautas de talos de abóboras. Lá ia eu caçando rolinhas, sentindo o cheiro do gado, descascando laranjas com as unhas. Lá ia eu vendo flutuando o brilhante algodão, caminhando pela poeira das estradas, camisa aberta ao peito, ritmando com os indicadores no peito:

“Calango matou um boi

Retaiou botou na teia

Lagartixa foi bulir

Calango largou-lhe a peia

Lagartixa foi dar parte

Calango foi pra cadeia...”

O pensamento fugaz desaparece, mas não pretende fugir do Sertão, mesmo no meio desse trânsito maluco da capital, do ruge-ruge urbano que não consegue esconder o romper de lembranças rurais.

E como apreciadores do inusitado, do incomum, vamos também registrando cenas de fotógrafos de artes. Pena ter deixado a máquina numa gaveta qualquer, pois o homem de barba longa está esperando alguma coisa na esquina. Ali, bem pertinho, sob um antigo poste de ferro de lampião de gás, o lixo amontoado estar sendo movido por um velho anão que jamais para o seu serviço. Usa um pau curto e, seu bigode parece rir do que faz. Adiante, somente a cabeça do moreno por trás do carrinho de mão, fazendo suas necessidades em plena avenida. Ao lado, no automóvel, uma madama se ajeita no espelho do carro como se não houvesse ninguém em seu redor. Um motorista grita a palavra “barbeira”, colocando a cabeça para fora do veículo. A mulher ofendida se volta e espeta o dedo maior de todos em direção ao gritador. Volto a pensar no sertãozinho de todos os dias, no sol quente de rachar do interior. Maceió diz arreda, que ninguém aguenta. Fico preocupado em escrever a crônica do dia seis e de repente desperto nos seus braços. Sei não camarada, deixe-me viver mais um pouco entre o sonho e a realidade. Droga!

“Calango matou um boi

Retaiou botou na teia

Lagartixa foi bulir

Calango largou-lhe a peia...

Ah! Pise fundo motorista, CALANGO ACABA DE MATAR UM BOI...

A CRÔNICA DA CRÔNICA

Clerisvaldo B. Chagas, 5 de novembro de 2012.

Crônica Nº 900

Clerisvaldo e lançamento do livro "Ipanema um rio macho". Foto: (Maltanet).

Atingimos, finalmente, o início da reta final de mil trabalhos. Nunca pensei em ser cronista. Esse mister surgiu da necessidade de preencher o vazio entre uma publicação de livro e outra. Crônica registra a simplicidade do dia a dia. Os gritos de um vendedor de rua; a conversa do povo no mercado, na praia; Uma batida de automóvel... É o retrato fiel do presente. Mas o que faz o cronista escrever todos os dias, não deixar faltar nunca às palavras quentinhas da manhã? Doente, lacrimoso, desiludido, sem inspiração, o dono dos textos espreme a cabeça e as crônicas saem. Inspirado, melhor, as frases aceleram em cachoeira numa velocidade incrível. Mas, quantas noites em claro para que o leitor anônimo, fiel e que não interage, tenha o seu pão seguro da manhã. O pão da alma, o pão que alimenta na prosa e na poesia, ajudando a viver. É de se perguntar, entretanto, numa parada reflexiva, se vale à pena tanto esforço para o leitor sem nome. Para que continuar uma caminhada de mais cem crônicas para completar as mil? Uma necessidade orgânica? Uma vaidade do autor? Missão divina ou coisa sem nexo que é melhor parar. Qual o prêmio em completar mil crônicas publicadas na Internet?

Temos revirado o planeta pelo avesso, falando sobre tudo. Mas têm horas que esse tudo aborrece. E mesmo aborrecido, temos que revirar os “cumbucos de sal”, como se diz por aqui, para cumprir um compromisso pessoal de escrever. Ah, meu Deus! E os meus romances onde ficam? “Negros em Santana” foi aparecer. “Lampião em Alagoas” foi aparecer. Lá ficaram na fila “Deuses de Mandacaru”, “Fazenda Lajeado” (romances) “Colibris do Camoxinga”, “O Boi a Bota e a Batina” e “Cem Milagres do Padre Cícero”. Ainda bem que estamos apenas aguardando da gráfica, os dois primeiros, para continuarmos essa sequência. Mas, e as crônicas, como ficam? Será que atingiremos as mil? E depois, fazer o quê? Selecionar, publicar? Não seria melhor encerramos logo nas 900 e retirar o blog? Enquanto isso vamos viajar e respirar fundo para decidir se amanhã surge mais uma história retirada de um porvir cibernético ou de um colchão “engembrado” de um hotel.

Novecentas crônicas, de segunda à sexta, sem parar, puxam para quatro anos de atividade digitando para o mundo. O tapete vermelho das próximas cem vai dizer sobre a possibilidade ou não de estiramento. Cinco meses estão aí na frente aguardando a resposta do autor. Pelo menos hoje, dia 5, sai A CRÔNICA DA CRÔNICA.

ORAÇÃO À NOSSA SENHORA DESATADORA DOS NÓS

Virgem Maria, Mãe do belo amor, Mãe que jamais deixa de vir em socorro a um filho aflito, Mãe cujas mãos não para nunca de servir seus amados filhos, pois são movidas pelo amor divino e a imensa misericórdia que existem em teu coração, volta o teu olhar compassivo sobre mim e vê o emaranhado de nós que há em minha vida. Tu bem conheces o meu desespero, a minha dor e o quanto estou amarrado por causa destes Nós. Maria, Mãe que Deus encarregou de Desatar os Nós da vida dos seus filhos, confio hoje a fita da minha vida em tuas mãos. Ninguém, nem mesmo o maligno poderá tirá-la do teu precioso amparo. Em tuas mãos não há Nó que não poderá ser desfeito. Mãe poderosa, por tua graça e teu poder intercessor junto a Teu Filho e Meu Libertador, Jesus, recebe hoje em tuas mãos este Nó... (Faça sei pedido).

Peço desatá-lo para a glória de Deus, e por todo o sempre. Vós sois a minha esperança. Ó Senhora minha, sois a minha única consolação dada por Deus, a fortaleza das minhas débeis forças, a riqueza das minhas misérias, a liberdade, com Cristo, das minhas cadeias. Ouve minha súplica. Guarda-me, guia-me, protege-me, ó seguro refúgio! “Maria, Desatadora dos Nós, roga por mim. Maria, nossa Mãe, desata os nós que impedem de unirmos a Deus”.

· Ao alcançar a graça, divulgue esta poderosa oração como puder.

O VAQUEIRO

Clerisvaldo B. Chagas, 2 de novembro de 2012.

Crônica 899 (poesia)

Quando resolvi na vida ser vaqueiro

O meu terno quem fez foi mestre João

Mandei desenhar no meu gibão

Uma flor que tem no tabuleiro

Era marca de um olhar verde e ligeiro

Pra esconder de uma forma o nome dela

Já o mestre Alexandre fez a sela

Costurada bem feita a bom capricho

Rompedora de pau e carrapicho

Combinando nos couros da titela

No dia da estreia bebi pouco

Botei rapadura em um alforje

Rezei bem baixinho pra São Jorge

Açulei o cavalo como louco

Não ouvia os companheiros, me fiz mouco

Nas caatingas cinzentas da ribeira

Pau e pedra espinho e bagaceira

Só era o que via em minha frente

Difícil colocar freio nos dentes

Quando bate a coragem verdadeira

Criei fama correndo nos torneios

Muitos me chamavam campeão

Nas doidices que fiz nesse sertão

Fui sempre fiel aos meus arreios

Amores chegavam nesses meios

Confortando as carreiras que havia

As aves que trinavam todo dia

Saudavam o vaqueiro nordestino

Eu guardava tudinho como hino

De amor, de oração e de alegria

Certa feita ao correr em um grotão

Nas quebradas do sítio fiquei só

Bem diante de um pé de mororó

O cavalo quebrou a sua mão

Fiquei espetado e sem ação

Acabou-se o vaqueiro nesse estado

E se agora eu conto o resultado

É que o dia não era pra correr

Quebrei o preceito e o saber

Era o dia completo de finados

O PADRE TARADO DO SERTÃO

Clerisvaldo B. Chagas, 1º de novembro de 2012.

Crônica nº 897

Nos anos 60 corria a fama de um padre que fumava e conquistava as mulheres casadas da sua paróquia e região. Muitas piadas foram feitas falando sobre o padre tarado. Lembro que estudando em Maceió ouvia os colegas de classe contando às anedotas que envolviam o vigário de um município sertanejo de Alagoas. Ainda quando rapazinho conheci a figura do galã no povoado Pedrão (pé) onde passava minhas férias. Pernas cruzadas, óculos escuros, fumando, ali estava a figura marginalizada da Igreja. O tempo passou, o padre morreu e há uns quinze anos, um senhor contou-me uma interessante passagem acontecida com o vigário no povoado Candunda, que faz parte do município de Piranhas. Por isso ou por aquilo, o padre foi atacado por alguns membros de uma família ignorante e valente que havia por ali. O mais velho que era o chefe, procurava catar o padre com uma faca enorme. O vigário pulava mais do que macaco, tentando livrar-se das facadas que cortavam o espaço perigosamente. A batina esvoaçava e o padre gritava por “misericórdia”, virando-se em ágil atleta para livrar-se dos golpes desferidos. Na hora, o bandido atacante ironizava: “Que Zé das Cordas que nada! Hoje você morre, seu fio da peste!”. Alguém ali intercedeu pelo padre que terminou escapando pelo pau do canto como se diz no sertão.

Atualmente vamos conhecendo pela mídia casos e mais casos de religiosos que se desviam das suas funções. São pedófilos, são conquistadores de mulheres, são os que buscam garotos de programas e assim por diante. Religiosos de inúmeras religiões, pois agora o que mais prolifera no Brasil, é vender o nome de Jesus. Quando os desvios não são feitos por uma via, são realizados por outra. Os escândalos dos roubos e a exploração dos fiéis estão sempre estourando em todos os lugares do mundo, mas o Brasil parece que comanda. E a Justiça, quando parte para esse negócio de religião, de fé, de crença, parece ser mais lenta do que já é. E vão se misturando no país, a violência que não para de crescer, a corrupção e escândalos religiosos, como se somente um milagre acontecesse para normalizar tudo. Um milagre vindo do céu ou a vez da força bruta como o caso do PADRE TARADO DO SERTÃO.

CALANGO MATOU UM BOI

A CRÔNICA DA CRÔNICA

ORAÇÃO À N. S. DESATADORA DOS NÓS

O VAQUEIRO

O PADRE TARADO DO SERTÃO

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